Sigrid Reichert

Am Muttertag gestern war ich Mutter, ohne selbst noch eine Mutter, Schwieger- oder Großmutter zu haben. Ein halber Trauertag, an dem Wunden wieder aufreißen. 

Du fehlst an jedem Montag. Und an jedem anderen Tag.

Heute eine Stunde vor der Zeit, weil wir um 13:05 Uhr Giesela beerdigen. Heute liegen Leben und Sterben wirklich nah beieinander.

Weiter gehts mit Kästners "März":

Springflut und Havarie,
Sturm und Lawinen, -
gibt es denn niemals Ruh
drunten bei ihnen.

Schaut den Kalender an.
Steht drauf: "Es werde!"
Greift nach dem Opernglas.
Blickt auf die Erde.

Schnee vom vergangenen Jahr
blieb nicht der gleiche.
Liegt wie ein Bettbezug
klein auf der Bleiche.

Winter macht Inventur.
Will sich verändern.
Schrieb auf ein Angebot
aus andern Ländern.

Mustert im Fortgehn noch
Weiden und Erlen.
Kätzchen blühn silbergrau.
Schimmern wie Perlen.

In Baum und Krume regt
sich's allenthalben.
Radio meldet schon
Störche und Schwalben.

...

Sonne lag krank im Bett.
Sitzt nun am Ofen.
Liest, was gewesen ist.
Liest Katastrophen.